On comprend que Maigret avale autant de bière !
Pour moi, le vrai bonheur ici est éphémère :
Le long des quais, un photographe se promène ;
Armé des son
trépied et de son déclencheur
Souple il cherche
à capter les éclats de la nuit ;
Le moindre monument
par artifice luit
Dans un climat verdâtre
ou sans trop de couleur.
La grand'place, les
ponts, les tours et le beffroi
Se mirent dans les
eaux du canal sans effroi :
L'eau calme au soir
ne veut pas voir les tristes rides
Que les vieillards
de Bruges en fait n'arborent pas :
Ils semblent dans
la nuit d'humeurs plus que languides
Et prestes, encore
ingambes, ignorent le trépas.
